Hay días tan llenos
el 80% de mis amigos están lejos de mi
Físicamente hablando
Y pensé:
Pues me voy yo también.

Venezuela [15/02/2014]

Hoy salí a marchar.
Mi País, si, mio, de crianza, de educación, aunque no de nacimiento, está hirviendo.
Hierve lento y desigual.
Mientras yo lo siento, pasional.
Otros lo abandonan a su suerte
Entregándonos a la muerte
Sin parpadear.

En mi piel llevo paz
y trato, trato de ser capaz,
de no violentar la mente
con la apatía de la gente
Se ve el raro encanto
de lagrimas que llegan a tanto

Hay piedras, palos, bates
hay calles bañadas de tomate
Queman cauchos e intimidan
Claman, roban vidas.

El asfalto bajo mi tacto
Me siento, me aburro, me admiro
Impido el paso y refunfuño
Grito, rebato y vuelvo a mi terruño.

Hoy murió una amiga...
mas precisamente ayer...
Desencarno
Si, la consideraba mi amiga porque ella era así
fácil
Ya sé que solemos glorificar a las personas cuando mueren
Este no es el caso
Escuchaba la radio para ver si habían noticias de disturbios en mi País
Me escribía desde el otro lado del atlántico preguntado si todo estaba bien
Aceptaba, aceptaba sin condiciones y con los brazos abiertos
tú ya podías insistirle con saña que no creías en el amor
cuando ella ya estaba diciéndote que era mentira que todos sabían que si eras amor.
¿Lo mejor de ella? Como amaba a su pareja
Era libre
Hablando desde lo externo
No esa clase de relación que da celos, no esa clase de relación que fastidia
Si esa clase de relación que inspira, que anima, que esperanza.
Ni siquiera voy a hablar por él porque no me atrevo
Me parece que seria burlarme de lo que tiene.
Si siempre será de él
Me cohíbe
Tuve que decir "Lo siento muchisimo" aunque no entienda las magnitudes de como afecta a su allegados
¿Qué otras palabras pueden describir un sentimiento siquiera cercano?
El silencio no puede ser apreciado por redes sociales...
Eso es lo mas peculiar
Nunca la conocí
No en persona
Nunca vi una foto de ella
Solo sé parte de su nombre
Aún así reconocería su forma de escribir donde sea
Aún así podías VER, si, en mayúsculas porque era translucida
aterciopelada
cálida
Aquí es donde yo me pregunto sinceramente sobre si estoy loca
Dolerme tanto una persona que era mucho mas compleja de la que yo veía
Saber que solo fui una ínfima parte de todas las personas a las que apreciaba
Lloré, aunque me repitan desde pequeña que así no sé libera el alma.
Pero es amargo
Mis últimas palabras para ella son que la esperaría "Always" como Ariadna
Evitaré malgastarla, porque ahora es mas preciosa.
No sé donde esta ahora
No entiendo nada
Solo espero dar un poquito de consuelo a sus amores
A los que tenían tanta devoción por ella que era lucida.
Gracias, As, en vida siempre dije que eras transparente, que tenías un amor genuino y grande.
Me gustaba muchisimo eso de ti, nunca buscabas llamar la atención, correspondías con cariño
Ni aún intentando ser malosa eras determinista
Te aprecio. mucho. Espero tenerte en ideal conmigo
Siendo pirata, bruja, o amiga.
Como creo en el karma, esperaré como Ariadna lo que haga falta, en esta o en otra vida.
Te quiero.

Jauja en resumen... fuiste eso y mas. (Septiembre-2012)

En la mañana, en el silencio más puro que arrullan las estrellas todo era cegadoramente completo, mucho cielo, mucho campo, mucho aire, mucho frió  un extremo blanco del polvo que recorría todo sitio, calles de tierra colándose en el pensamiento sin dejar de ser limpio… una nariz congelada no era nada para unas manos casi inservibles, ahora llenas de vida por apreciación, a esa hora de ducha donde el mea culpa era una ínfima parte de si mismo ¿quién dijo penitencia?; Los pies, pilares, sin coherencia, fieles seguían y conocedores penitentes terminaban siguiendo el camino, conocedores caminantes del tiempo, para el cuerpo era un frió contraste, y no sin lastima extrañaba ya el saco que nos envolvía cual cofre de Bella Durmiente. A veces, había espera, otras era bala directa medio sonámbula, lo mejor era cuando salía el sol rumbo a una depresión aguda en su lucha por salir, potente, sin nubes, mas cielo que sol nunca hubo, ni sol con cielo faltante. Aun cuando la cadencia dentro de la Orden era el consuelo para el cuerpo, la mente fuerte el frió aleja, y con tierra ofrenda ofrendábamos a tu nombre siendo uno, ¿qué ironía se necesita?  La energía estaba ahí, independientemente de otros, pero alimentada por nosotros, era tocable, casi visible, definitivamente nombrable y aún así apenas accesible, porque no hay explicación para las limitaciones del ser humano, y mientras la mente encuadra, el espíritu vivifica. Recorridos enteros de vida se veían, ajenos, anhelantes… esperando. Inocentes espectadores, pero primeros actores, mas presentes que la lluvia en la tormenta, pero no exactos creadores de ella. Y se veía, se sentía, pero no era nada, lo era todo, un guiño al infinito, un permiso de acceder a eso por un momento, y ya está, ve a dar a otros lo que no has entendido, suficiente.

¿Acaso el frió era atenuante? Nunca el sol brillaba más que para definir el momento cumbre, el roció helado que convertía manos heladas, pies helados, cuando los pensamientos corren ágiles para no quedar atrapados, no hay mas capas de ropas que de malas costumbres, espero. Al final no había caminos más llenos de tierra que nuestras mentes.

Y la espera, polvo, en el hambre, polvo, en la unión, polvo. Allí donde miraras más polvo, y tan polvo que manchaba toda ropa. Vivir en el tiempo con dependencia pero sin ella, una mirada en la mañana y después a las horas se sentía la ausencia, como si la carne sintiera al polvo comparándolo en desgaste,  pero la palabra, la palabra lo inunda todo y deja un rastro luminoso en su camino, queriendo más, pero sin desearlo, saturado estaba todo de polvo…

Entre nuestros recuerdos de polvo, incapaces de destruir viejas figuras de barro, apegándonos a las costras del pasado, y sin recaer en la capa de polvo. Incluso respirar era polvo, no había cosa que tocará el suelo que quedará sin polvo, y aún al ver el reflejo de nuestra psique, seguíamos quejándonos del polvo. El polvo era solo un ejemplo, al final de todo no somos más que un polvo.

Y memorias de polvo hechas nos llevamos, sin renegar de nada, ni de la manca, ni de frió  ¿Cuán social era su necesidad? ¿Cuánta cultura esta gente necesita? ¿Qué cultiva más que ese polvo ennegrecido en las uñas? Asentado por la agricultura de la papa nuestra de cada día ¿no era acaso literal su contacto con el polvo? ¿Qué derecho me daba juzgarlos llevada por el asco? ¿no somos eso? No somos esto, ni aquello, ni nada. Y más humildad no hubo que la de agradecer en el alma un sencillo regalo, no cambiaría sus vidas, no trascendería para siempre, pero sorprendidos, atrapados, silenciosos se movían, y sentían, claro que anhelaban, porque también lo veían, entre todo ese polvo.

Había de esa clase que se ha convertido en montaña, y eran altas, fuertes, intransigentes, no había más cielo en el cielo que en la montaña, y ni una nube piadosa que del sol ocultará, estando claros que con ese frío no había bendición más grata que la del sol, cercano, irritante, omnipotente y poderoso, vigilante. Hay mas pecas en mi nariz que polvo...

Paupérrimo resumen de lo que fuiste Jauja, pero no. Años digitales pasaran ante mi hasta sentirte de nuevo, y eso no es excusa, porque si no, sería pobre servidora de lo que diste, y algo que aprendí entre ese polvo: y es que si ropa limpia no tienes, siempre lavas!

Descubrir es un placer
la magia de los secretos
es
adivinarlos
romperlos
arañar la superficie lo suficiente
atisbar
oler
percibir
dejarte llevar por el instinto
Lo malo
es
desinhibirse
exponerse
castrarse
sentir una fisura arrostrada

La cosa es...
siempre lo sé
en el fondo
ya lo leí
ya lo demostré
ya lo sentí.

A las personas les atrae el sentido de certeza, de probabilidad, les gusta observar como concluye una entrada alta, una voz chillona y reveladora.
A las personas les deja de atraer cuando son victimistas. No eres una victima porque sabes. Era una victimista porque dramatizas.
Los secretos son un 80% parte de mi...
No son yo, porque yo no soy nada
Y aun entre ese nada, odio que alguien sepa todo de mi.
Y guardo
conservo
olvido
A veces cuento
La mayoría de las veces los dejo reposar, hasta que me siento segura de que es un secreto que vale la pena, paladeados, entusiastas, una condición a ocultar para evadir.
Esto, por ejemplo, no es una entrada.

Repetirme
Replicarme
Porque no soy yo la que habla
Soy el eco de alguien que ha hablado demasiado fuerte
o demasiado poco
Mi voz no es mia
Es un eco
eco atrapado
en si mismo.
Un loro,
Una grabación,
y yo, lo tenemos todo en común.
Estoy llena de preguntas
Estoy llena de respuestas
Aún así

Para salvar un abismo de palabras que sobran, no hay solución, no hay instrucciones para economizar el lenguaje de tanta vanidad, embellecer es preciado, no decir nada todo el tiempo es un pecado.
Y soy fiel practicante, porque prefiero llenar los vacios con lo que tengo.
Solo tengo palabras
Ni siquiera las mas bonitas
Sé que debo usar las mas preciadas poco, para no bajarles la calidad, para mantenerlas puras.
No soy la desgarradora de la letra que viola.
Prefiero la divinización del verbo creador.
Todo pensamiento, palabra y obra existe en otra dimensión al ser creado
¿No? Pues eso.

Las FAUCES austeras

Hay una fase
un encuentro estúpido
corroído
un deseo "pútrido en el fondo de una fosa"
ramas anegables
deseosas de sangre
un murmullo seco
seco
sediento
la sugestión, siempre la sugestión, anhelante
un canturreo abominable de querer ser como todos
ser especial
ser una mentira
vivir una mentira
Maya
tan maya que es maya en un nuevo nivel
Milarepa lo sabe
Aunque no pueda construir yo mil edificios para purificarme
Débil es mi carne
mis huesos
mi pellejo
no tengo escalpelo
solo una horrorosa masa informe
late
traicionera
Delata
Se lava las manos
y palpita
palpita porque "desea"
boba
A nadie le importa.
Ni a ti.